Neste banco de jardim repouso
Em doce quimera, respirando o ar
Puro e crepuscular da tardia Primavera
E observo atentamente o horizonte
De céu pintado a carmesim -
Por detrás de frondosos limoeiros
Que aqui cresceram em vão
Porquanto maduros frutos sempre
Mirram em invernais aguaceiros
Trago histórias no meu coração
Que talvez adocem os vossos ouvidos;
Mais não seja pela compreensão
E paz d’alma dada aos incompreendidos,
Pois não passa de um monólogo vulgar,
Esta simples história que
vos ouso contar.
Mas primeiro uma pergunta
(se me permitem a ousadia)
Imagine-se hipoteticamente
Uma árdua disputa entre
A coragem e a cobardia.
Deixemo-nos de enigmas,
Não desejo ser impertinente…
Pergunto então quais seriam
Os estigmas originados
Consequentemente?
É como a estranha feitiçaria que se vê
Em autómatos de aguçadas e compridas línguas,
Estabelecendo diálogos carecidos de amor à vida
Com todo o esplendor à sua mercê;
Como pode ser concebível olhar tanto sem se ver?
Espirito alienado! Não vedes mais que o aliterado
Cujo olhar morre na folha ao tentar ler!
Em tudo, o nada é perceptível e oh!
Como temo! O tempo avança
E a regressão humana é um extremo
Que corrompe a esperança…
Renuncio a virulenta ameaça descrita
Nos livros da lei e religião, gritando
Ao mundo o meu mais altivo “Não!”
Nesta farsa obsidiante de plenitude constante
Mas ah! Estou em crer que vos confundi…
Ouço a vossa mente refutar incessantemente
Que não houve qualquer espécie de conto aqui;
Perdoai, sou apenas uma alma envelhecida
Sibilando o veneno de palavras vãs que ferem
A calma desmedida dos que se privam
Daquilo que verdadeiramente
querem
Adoraria dizer com leveza
Que chegáramos ao fim,
Mas estas linhas foram traçadas
Muito para além de mim
E embora não possa, com certeza,
Asseverar a lonjura
Deste conto horripilante
Creio resolutamente
Que perdurará doravante.
Akila Sekhet
